El Espejo de Obsidiana

Capítulo 1

El Espejo de Obsidiana

El silbido del viento a través de las ruinas de la catedral era un lamento fantasmal, una promesa de locura que calaba hasta los huesos de Amara. La lluvia, una cortina gris y persistente, borraba los límites entre el cielo y la tierra, envolviendo a la desolada isla de Sombras en una perpetua penumbra.

Amara, con su abrigo raído aferrado al cuerpo, se adentró más en las ruinas. Las piedras, cubiertas de musgo y líquenes, guardaban secretos de un pasado turbulento, de inquisiciones y exorcismos que resonaban aún en el aire. Era la única habitante de la isla, la última descendiente de una familia marcada por la tragedia y la leyenda.

Había regresado a Sombras buscando respuestas, huyendo de un presente que se desmoronaba. Su mente, un laberinto de recuerdos fragmentados y visiones inquietantes, la atormentaba sin cesar. La muerte de su hermana, Clara, un suicidio aparentemente inexplicable, la perseguía como una sombra implacable.

La catedral, o lo que quedaba de ella, era su destino. En el centro del ábside, oculta bajo una losa rota, se encontraba el espejo de obsidiana. Un objeto legendario, un portal a las profundidades de la psique, capaz de revelar la verdad oculta o de sumir a quien lo contemplara en la locura más absoluta.

Amara removió la losa con dificultad, sus manos temblorosas por el frío y la anticipación. El espejo, un círculo perfecto de obsidiana pulida, yacía sobre un lecho de tierra húmeda. Su superficie, lisa y oscura, reflejaba una imagen distorsionada de la catedral, un mundo invertido y amenazante.

Respiró hondo, tratando de controlar el miedo que le atenazaba el pecho. Sabía que el espejo era peligroso, que podía destruirla. Pero estaba dispuesta a correr el riesgo. Necesitaba saber qué había llevado a Clara a quitarse la vida. Necesitaba encontrar la verdad, por oscura que fuera.

Se arrodilló frente al espejo y se miró en él. Su rostro, pálido y demacrado, parecía ajeno, como si perteneciera a otra persona. Sus ojos, antes llenos de vida, ahora reflejaban una profunda tristeza y una sombra de desesperación.

Poco a poco, la imagen en el espejo comenzó a cambiar. Su rostro se distorsionó, se transformó en una máscara grotesca de dolor y sufrimiento. Voces susurrantes llenaron su mente, ecos de un pasado olvidado, fragmentos de conversaciones y gritos ahogados.

"No debiste haber venido", susurró una voz, fría y distante. "Este lugar está maldito. La verdad que buscas te destruirá".

Amara cerró los ojos con fuerza, tratando de bloquear las voces y las imágenes. Pero era inútil. El espejo la había atrapado en su red, llevándola a un viaje aterrador a las profundidades de su propia mente.

Cuando volvió a abrir los ojos, ya no estaba en la catedral. Se encontraba en un lugar oscuro y desconocido, un laberinto de pasillos estrechos y habitaciones vacías. Un frío glacial la invadía, penetrando en sus huesos y congelando su aliento.

Oyó un grito, un lamento desgarrador que resonaba en la oscuridad. Reconoció la voz. Era Clara.

Siguió el sonido, tropezando y cayendo mientras se adentraba más en el laberinto. El grito se hacía más fuerte, más desesperado. Hasta que finalmente llegó a una puerta. Una puerta de madera vieja y carcomida, sellada con cadenas y candados.

Con manos temblorosas, Amara trató de abrir la puerta. Pero estaba cerrada con llave. Desesperada, golpeó la madera con todas sus fuerzas, gritando el nombre de su hermana.

"¡Clara! ¡Clara, estoy aquí! ¡Ábreme la puerta!"

De repente, la puerta se abrió de golpe, revelando una figura en la oscuridad. Una figura alta y delgada, vestida con un hábito negro. Su rostro estaba oculto por una capucha, pero Amara podía sentir su mirada fija en ella, penetrante y acusadora.

La figura levantó una mano, revelando un objeto brillante. Un objeto familiar. El espejo de obsidiana.

"Tú eres la culpable", dijo la figura, con una voz que heló la sangre de Amara. "Tú la mataste".

Antes de que Amara pudiera reaccionar, la figura lanzó el espejo. El objeto voló por el aire, directo hacia ella. Amara cerró los ojos, esperando el impacto. Pero nunca llegó. En su lugar, oyó un grito. Un grito de dolor y sorpresa.

Abrió los ojos. La figura del hábito negro yacía en el suelo, con el espejo de obsidiana clavado en el pecho. La sangre brotaba a borbotones, tiñendo la madera de rojo.

Amara se acercó a la figura, temblorosa y confundida. Se arrodilló a su lado y le quitó la capucha. Lo que vio la dejó petrificada de horror. El rostro de la figura era el suyo. Su propio rostro, distorsionado por el dolor y la locura. Pero lo más aterrador de todo era la sonrisa que se dibujaba en sus labios. Una sonrisa malévola y triunfante.

En ese instante, Amara comprendió la terrible verdad. El espejo no solo revelaba la oscuridad oculta en el interior, sino que también la liberaba. Y la oscuridad la había consumido por completo. Ya no era Amara. Era algo más. Algo monstruoso.

Una mano fría y huesuda la agarró del brazo. Amara gritó y se giró. Detrás de ella, de pie en el umbral de la puerta, estaba Clara. Pero no era la Clara que recordaba. Su rostro estaba demacrado y pálido, sus ojos vacíos y sin vida. Y en su mano, sostenía un cuchillo ensangrentado.

"Es hora de que te unas a nosotras", susurró Clara, con una sonrisa macabra. "Siempre fuiste la más débil. Ahora, serás nuestra para siempre".